Os primos

Lavo meu rosto, pela manhã, todos os dias, antes de sair para fazer minhas refeições. Hoje, foi um dia diferente de todos os outros. Olhei-me naquele espelho e concluí o que temia mais. Estou envelhecendo. O tempo passa para todos, inclusive para mim. Que saudade da infância, que já não volta mais, quando eu brincava com todos os meus irmãos e irmãs. Estão mortos, sim. Não sei como aconteceu. Só foi. De repente, assim. Um passe de mágica. Apanhei meus óculos e pus no bolso. Não precisava deles para nada a não ser aquilo que me estava perto. Sim, o último sinal da idade, não é mesmo? Então, coloquei meu casaco e saí. O dia estava frio, como se fosse inverno, mas era só o outono que batia à nossa porta. Eu e meu marido vivemos sozinhos, sem crianças. Sempre pensamos em adotar, mas ela seria vista com maus olhos e decidimos que lá nunca seria um bom lugar, pelo menos não em nossa época, para criar uma criança. Veja bem, é que não somos casados. É ilegal que dois homens o façam. Mas, vivemos juntos, sim. O nosso pretexto é que somos primos. Mas, tenho certeza que muitos percebem que somos amigáveis demais. Dois homens adultos, um loiro e outro moreno, habitando o mesmo teto, e andando de mãos dadas. Ou são homossexuais ou, simplesmente, pecadores incestuosos.

Três vezes sufocadas

   Os olhos. São sempre os olhos, não é? As pernas se locomovem e os braços servem de utensílios. Mas, e os olhos? São apenas portas da alma. As últimas defesas do corpo humano.
   A cozinha estava vazia acerca de população útil. E a festa acontecia sem perturbações de maior ordem. A polícia não ousaria penetrar. E eu não conseguía me sentir bem comigo mesmo. Eu estava abrindo uma garrafa de vinho quando ela veio falar comigo. Seu sorriso falava alto que ela tinha vontade de se entregar ao primeiro que aparecesse. Por coincidência, este era eu, lembrando que ela acabara de sair do banheiro.

   Seguimos pelo corredor ao que me pareceu duas vidas. Vivi e morri quantas vezes possíveis. E calculei quanto tempo eu teria até que o vinho fizesse efeito. Eu queria me lembrar daquela noite. Mas, tenho certeza que ela não. Chegando lá, despejei o conteúdo em uma longa taça, que ela bebeu furiosamente.

   Vigorosamente, arranquei suas roupas, com meus dentes, e fiz daquela noite uma memorável para ambos. Sua calcinha dizia "Hester", me lembrando de um coelho que eu possuía quando criança. Nostálgico, toquei seu pescoço. Eu podia sentir o sangue pulsando por suas veias.

Bloqueio Criativo/Interativo/Vitalício

Impossível compor uma palavra!

As letras não se reajuntam

E o tão suave e melodioso poema

Já não me aparece mais em sonhos

Sinto que acabou a Grande Era

Todos os poetas, já mortos,

Se encontram para tomar chá

E, no outro mundo, escrevem

Melodiosas odes sobre Deus e os anjos

Maravilhas encantadoras

Invisíveis, intangíveis e inaudíveis

Por todos nós, aqui, vivos

Que esperam apenas começar

Com uma faísca mais

A Segunda Grande Revolução

É brilhante, não é? Faço da História meu Porto

E do Porto, meu ancoramento seguro

Onde peço às Musas que retornem

Para que o Mundo seja uma vez mais

Aquilo que uma vez foi

Artístico, incrível e, nada além de, apaixonado

Uma leve sombra da realidade atual

Onde preocupa-se mais com a Vida

Sem se lembrar dos que já se foram

As formalidades aqui presentes

Sem se lembrar dos que não possuem

E de tudo mais que for colorido

Sem se lembrar daqueles que são daltônicos

Onde o Mundo vive e morre, cada vez mais

Sabendo que o Destino Final está perto

E sem se importar com aquilo que mais importa

Abrir as asas e voar para longe

Para longe, onde o fútil é gélido

E o calor vive no Amor

E quem não sabe disso

É apenas uma classe desvalorizada

Contrapondo-se ao Mundo atual

Que, infelizmente, existe, para sempre...

As mil faces da alma

   Foi numa noite como qualquer outra que eu a vi. Estava se apresentando. Se você quer saber, ela não tinha nada de especial. Nada, além do beijo. Diziam que, mesmo quem não fosse cristão, ao tocar naqueles lábios via o céu. E não era qualquer céu. Era o melhor deles. O paraíso dos sonhos. Mas, um beijo daqueles não era pra qualquer um. Homens e mulheres vinham de longe, para encontra-la.

   A noite seguia tranquila conforme ela se apresentava. O palco era pequeno, sujo e úmido. Todo o local fedia a mofo. E eu não conseguia me controlar. Minha mão estava tremendo, impiedosamente. E eu queria vomitar. Naquele momento, todas as náuseas da vida, voltavam como um cachorro sem dono, à procura de um lar. Mas, eu não conseguia chorar. Fiz uma prece silenciosa para que meu corpo não me deixasse, naquela noite. Contudo, não consegui.

   Quando acordei, estava em uma poça de sangue, num banheiro desconhecido. E, ali, ela estava, "dormindo". Sua alma já não habitava mais nesse mundo. E eu desconhecia as verdadeiras razões. O que teria acontecido? A noite anterior ecoava em minha mente em uma música cantada por ela mesma. "O que eu quero é sossego!"

   Então, me levantei e saí. Era o mesmo banheiro daquela boate asquerosa da noite anterior. Minhas roupas pingavam sangue. E meu rosto, sujo, também. Eu estava com nojo de mim mesmo. Fui para casa e troquei minhas roupas. Pus fogo nas sujas. Ninguém poderia me acusar de nada. Eu queria que ninguém pudesse me incriminar. Mas, acho que isso não seria possível.

Canções de Apartamento (1)

Em cada bloco um amigo
Potencial, apenas
Sozinho, escrevo
E sozinho, vivo
Ao longe, o sol aparece
E, tão rápido quanto, desaparece
São os dias, que vêm e vão
Rápidos demais; Lentos jamais
O dia nasce, não se desenvolve e morre
O que posso fazer?
Não conheço; não sei...
Reconheço? O que dizer?
Inclusive: são estranhos
Os parentes vêm visitar
Mas, não vou olhar
Não me preocupo
Não me importo
E o que de mim será?
Eles só querem me atacar
Sugar minha alma
E me transformar num deles
Acho que estou preocupado demais
Só querem ser amigáveis, me dizem
Todavia, eu não sei
Querem me "conhecer", dizem
Contudo, eu ainda não sei
"190, Polícia? tem alguém que possa ajudar?"
E não tinha ninguém
Sozinho, fiquei e fiz meu café
Pediram-me açúcar
Mas, nem abri a porta
Eu não estava em casa
Eu estava longe
E eles não me procurariam além
Pra quê tanto medo?
Eles não são nada demais
Não são lesmas devoradoras de cérebros
São apenas vizinhos

Poesia sem título nº 7

Os olhos me abrem a alma

E dissecam o corpo

Onde há nada além de carne

E o espírito morre

Enquanto se faz valer da aprovação

Pois a Vida é um julgamento

E manda quem pode

Obedece quem tem juízo

E retruca quem tem voz

Onde ninguém mais ousou pensar

Sinto meu cosmo voar

Enquanto uma parte se deita

E outra entra em coma

Ante uma beleza sem precedente

E um sopro de vida surge

Como uma teia de aranha

Onde todos caminhamos de encontro à Morte

Sem sentidos, todos entorpecidos

Amantes do perigo

Apaixonante inimigo

Beleza colorida

   A Beleza é o sinal que toca em nossa cabeça para nos sentirmos atraídos pelas outras pessoas. Ela é algo subjetivo e, ao mesmo tempo, pessoal e impessoal. Essa contradição faz referência, respectivamente, ao indivíduo e à sociedade. Faz-se necessário, então, a diferenciação.

   Uma vem do âmago, intrínseca ao amor pelas características. Nesta, pode-se dizer que a atração parte de coro para coro, enquanto o "externo" é deixado de lado. Assim, é algo mais duradouro.

   A outra, porém, vem de fora. O senso comum, por assim dizer. Um padrão nitidamente montado pela elite. Assim, é fortemente difundido com sentido de virar "o ideal". A paixão por este modelo consegue ser expressa pela uniformização dos humores da população consumidora.

   Cabelos, pele e olhos claros são um padrão. Este, em sumo, não é bonito nem feio. Não é grotesco nem charmoso. É, por assim dizer, apenas um conjunto de características a uma etnia europeia. Esta, na verdade, dominou por tanto tempo que, embora houvessem nobres mentes tentando evitar, conseguiu se tornar o padrão clássico de beleza.

   O Brasil, país de maior diversidade étnica do mundo, não se abstém de população consumidora deste mero pilar. Ainda que as mulheres sejam consideradas as mais bonitas do mundo, devido carregar em seu código genético apenas o melhor de todas as linhagens do mundo, ainda não conseguem se libertar do estigma de não serem europeias. Esta condição desesperadora, nas jovens mentes, se mantém desde o Brasil colônia.

   "Lá", há tantas eras, a mulher europeia era a dona da escrava negra africana, indígena ou, muitas vezes, uma mistura das três etnias distintas. Então, mesmo depois da Abolição da escravatura, as mulheres socialmente marginalizadas viam que as senhoras brancas ainda continuavam com seu devido poder. Então, o ideal se manteve.

  Todavia, durante a Segunda Grande Guerra, quando os soldados americanos chegaram, ficaram aportados em Natal. Lá, criou-se um costume bastante difundido pela população: o ato de pintar os cabelos de loiros. As mulheres gostavam de se parecer com as mulheres americanas. Era todo um conceito de "mulher-ideal" que se implantava nas pequenas mentes femininas.

   Todavia, as mais religiosas diziam que este hábito era deveras pecaminoso e restrito apenas às prostitutas. Então, com a liberação sexual do final do século XX, a população já estava mais loira que o de costume. E os cabelos, muitas vezes cacheados (ou, até mesmo, crespos), estavam lisos.

   Hoje em dia, andar nu, loiro (nem tanto, hoje em dia) e com cabelos lisos (tendência em decadência), é uma moda incrivelmente aceita. Então, o que é a beleza senão uma simples união de diversas dominações sociais da burguesia acerca do proletariado?

Tinha um amor no meio do caminho

Tinha você

Você, tinha

Tinha um alguém

Esse alguém era você

Você era um alguém

Meu alguém

Esse alguém era meu

Meu, era esse amor

Amor, esse era alguém

Meu, esse amor, quem?

Você, amor meu, ninguém?

Meu amor, era você esse alguém...

Parceria! Pra quem gosta de ler!

Rapaz, é assim meio pra lá do que pra cá que essas coisas acontecem. Pra quem tem bom gosto, quem tem senso crítico. PRA QUEM GOSTA DE LER!

Autoria: Arthur Alves e Vinicius Campos.

https://www.facebook.com/pages/Pra-Quem-Gosta-de-Ler/115365721982926?fref=ts

Acabou sem começou

Na fila, eu cheguei

E aos teus olhos vislumbrei

E quanta distância!

Não pude filar

Não pude me aproximar

Tive que chorar

Ah, que ânsia...

Meu coração já mais rápido

Num grande rebolado

Fazia até sapateado

Mas, eu consegui te ver toda

As mãos, então, suadas

Todavia, atadas

No corpo, atarracadas

Até quem me viu

Ou só sentiu

Soube na hora

E, depois, por memória

Que eu arranjei você

Todinha só pra mim

Eu arranjei minha vez

E você saiu

E não foi bem um começo

E eu chorei, como no berço

E tudo se esvaiu

E foi apenas o fim...

o Meu gato

Chamam-me de louco, os homens que tem esposa e filhos. Então, os chamo, eu. Não sou tal coisa mas, sim, um prodígio. De muitos, fui o único a perceber o embargo causado por tal fardo. Não entenda como uma ofensa, claro. Estou feliz de estar aqui e infinitamente melhor de perceber que também está aqui, Leitor. Percebi, apenas, que (na vida) há grandiosidades inimagináveis. Minha carne clama a descoberta do novo, e a curiosidade apoia, tendo em vista que é algo simplesmente inovador. Polêmico, eu sei que sou. Todavia, famoso, sei que não o sou. Não entendo o porquê, então, do pensamento crítico, inerente à minha pessoa, ser tão diferente. Sou apenas um pária. Aquele que ninguém mais ouve, devido exclusão social. É escasso, o meu direito de vida. E acho bastante egoísmo ter um alguém para privar dos prazeres que não tive. Se meus pais estiverem lendo isso, saibam que agradeço infinitamente por todos os anos que fui detido ao seu lado. Entretanto, venhamos e convenhamos, a Vida é mais do que eu sonhei. Agora, tenho chance de aproveitá-la, pouco a pouco. Os filhos, então, estão fora de questão. Me perdoe a rima, mas saiu sem querer, uma palavra cantada, assobiada, nada mal intencionada. O lirismo da Vida cresce de tal forma que o gato que aqui pousou, me deu um susto.

Guerra Iminente

   Os cães estão chegando. A mensagem é clara. A guerra vai começar. De um jeito ou de outro, a batalha já está destinada. Ela tomará lugar onde quer que queira. E nós podemos ser telespectadores e/ou soldados. Decida seu lugar de direito. Ainda não sei contra que estamos lutando. Só sei que já sinto as perdas da batalha.

Poesia sem título nº 6

Seja bom e seja belo

Faça do teu caminho um céu aberto

Embora as nuvens tentem se anunciar

Não tema mal algum

Porque eu não vou deixar

A luz da esperança é grande e forte

Toma seu lugar e faz-se integrante

Deste coração, frio e sozinho,

Que se absteve do mundo

Precisando de conserto, então

Infelizmente, é irreparável, a situação

Poesia sem título nº 5

Os olhos brilham

As mãos suam

O coração pulsa

E a imaginação voa

Mas, tudo cessa

O vermelho me aparece

Nas bochechas enrubesce

E no sagramento, cresce

Na camisa, mancha

E no coração desponta

E a dama cheia de cruzes

Marcas do pecado

Que pediu perdão

Ao deus imaginado

Morto aos pés

Aparece para mim

Confidencio-lhe a vida

Meus segredos e amores

As Parcas sabem

O fio me foge da meada

E encontra sua tesoura

Onde o olho tem precisão

E corta com um suspiro

Minha vida

Minhas decepções

Nada além de concepções

Peço-te o escrito

E desdenho o grito

Onde a dor se torna o torpor

E o sofrimento vira momento

Onde tudo é lamento

E a morte agradece

Onde já aparece

Que além de sonho

Torto e enfadonho

É apenas mais uma sina

O teatro dos vampiros

As cortinas se abriram. Vermelhas e pesadas. Duas pessoas se fizeram necessárias para abri-las. Os atores estavam nas cochias. E, assim que as cortinas abriam, as luzes acenderam. Foi posto um foco no centro, onde um homem mais velho chegava, devagar. Ele pronunciava algumas palavras.

Michel Melamed, na minissérie "Dom Casmurro"

"Venho aqui, por intermédio do incentivo cultural, retratar esta pobre realidade. Eu, particularmente, não gosto de teatros. São lugares aterrorizantes. As pessoas são esquecidas no teatro. Os grandes já vivem para o cinema, onde o reconhecimento é pleno e absoluto. No teatro, são eternizados pela efemeridade da obra. E no cinema, são esquecidos pela possibilidade de assistir o mesmo filme. De novo. E de novo. Não estou criticando, veja bem, mas o que eu mais detesto é justo aquilo que me colocou no estrelato. E, agora, uma peça."

Abuso

E se vislumbrar o passado
É se lembrar do futuro
E não perceber o presente
Vejo que posso seguir adiante
E, me sinto parado, no mundo
Ao passo que grito seu nome
E apenas ouço o meu
No sonho que não tive
Na noite mais clara
Daquele dia complicado e escuro
Onde, sozinho, procurei meu amor
E te encontrei, inutilmente...
Fiz ali nosso novo amor
E criei uma realidade alternativa
Onde as dimensões se encontram
E se separam cada vez mais
No espaço-tempo contínuo
Onde eu nunca existi
E você enlouqueceu sozinha
Sentada àquela janela
Retornando aos velhos hábitos
Onde cada corte significa uma tristeza
E cada palavra dura quer dizer amor
E ninguém mais sabe quem somos nós
A não ser você mesma
Quando tentam fazê-la esquecer
E você me mantém vivo
Em um simples desejo de amar
E ser amada, numa dança
Da valsa sublime
Que não sei dançar
E faço-te tropeçar nos próprios pés
Lembrando que a solidão não existe
E que a mente prega peças
Sendo que eu ainda sou a maior delas

O voo do dragão...

Poesia sem título nº 4

Se meus olhos fossem mais

Que portas abertas

E não vislumbrassem a alma

Talvez eu os mostrasse

Olhasse pra cima, de cabeça erguida

Mas, eu não consigo e me sinto preso

Os animais fazem seus sons

E me evitam ao passar

Gatos miam, desesperados

E pássaros cantam, músicas aterradoras

E pulam em mim

Todos de uma vez só

Me machuca saber que nunca serei amado

Será que sou tão terrível?

Eles não sabem quem sou, mas sentem

O aroma é inebriante

"Mão com espelho refletor", M. C. Escher

E a morte me acompanha, de perto

Toco-lhe os dedos como uma amiga

Mas, não gosto da sua presença

Ela me quer ou algo do gênero?

Me abraça, repetidamente, o dia todo

Eu devia ser feliz, mas não consigo

Minha morte me acompanha sempre

E nunca vai ser surpresa

Me acalma, em diversos níveis

Mas, eu ainda quero viver

E quero fazê-lo pra sempre

Mas, eu continuo sendo a escória

Aquela que nem os animais aguentam...

Passou a existir

Antes de você, eu vivia

Durante você, eu sorria

E depois de você, eu não sabia

Porque por onde você ia

Eu, simplesmente, não ia

Porque sem você, eu não existia

Raridade, essa vida

Mesmo quando você me ama

Seu consolo não é suficiente

Aparece, de repente, e desaparece

Como bem queres...

Vem aqui, como valsa

Uma complicada balsa

Do rio uma passageira

E o mundo vai ultrapassando

Toda decepção sem percepção

De que há de melhor

A vida acontece

É muito rara

Uma doença solene

E um coração insolente

Fruto desobediente

Criança demente

Que insiste e mente

Engana a gente

A acreditar que sabe o melhor

Sem saber o que é dor

Só vivendo do torpor

Nesses casos, é a vida

Realmente, ela é

De fato, muito rara...

"O baile no moulin de la galette", de Renoir